Nunca he escrito ni un solo renglón. Tan solo los que me obligaron de chico cuando aprendí a juntar letras y tuve que ir a la escuela. Luego, más tarde, es verdad que en la universidad escribí muchos, pero ninguno mío. Todos al dictado, copiados, palabras ajenas a mí. Y después, el silencio. Nunca escribí ni una sola palabra mía. Y ahora, con medio siglo a mis espaldas, ahora que siento este dolor en el pecho que de seguro me oprime la poca vida que me queda, ahora, sí que quisiera escribir lo que nunca llegué a escribir. Pero sé que ya es tarde. No me queda tiempo. He agarrado un papel y un lapicero para escribir algo que fuera mío, todas esas palabras que jamás escribí. Pero se me va la vida. Este dolor… Este dolor que no sufro, pero padezco, un mero dolor físico, una opresión en el pecho que intuyo final. Y yo queriendo escribir algo mío con tantos años que tuve para hacerlo. Y no lo hice. Demasiado tarde. Se me agolpan las palabras, las ideas, las frases de tantos años que nunca dejé salir. Y ahora salen a presión, como el vapor de una olla. Temo que cuando el vapor se extinga, con él se abra la olla de mi vida, hirviendo, ya cocinada, lista para servir, aunque inútil. El dolor es más fuerte. Estoy sentado. Es una sala de espera. Paradójicamente, de un hospital. Yo no estoy enfermo, pero me dejo morir. No les he dicho nada ni a los médicos ni a las enfermeras que pasan de vez en cuando delante de mí. Quizás al mirarme solo vean a un hombre que escribe. No ven el vapor que anuncia mi muerte por el pitorro de la vida, porque mi muerte estuvo encerrada, como mis palabras, dentro de mí, a presión, durante muchos años. Y ahora quiere salir, pero yo quisiera que solo salieran mis palabras, no ella. Tengo tanto que decir que no he dicho… me c u e s t a j u n t a r l a s l e t r a s. M e p e s a l a m a n o, pero quiero escribir algo mío por primera vez . . . C
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Michael Thallium
Global & Greatness Coach
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