Cuando estaba hablando por teléfono con él, era consciente de que iba a ser la última vez que escuchara su voz. De fondo también se oía la de ella. Ellos le habían dado la vida y sabía que ya no los escucharía. Ellos lo ignoraban, por supuesto. Maldijo el don de la omnisciencia. La conversación estaba siendo intrascendente, impropia de una última conversación de personas que se despiden para siempre. Ellos, felizmente intrascendentes, ignoraban que era una despedida. Andaban ordenando la casa. Tu hermana estará al llegar, te esperamos para comer, le dijeron. Él sabía que dejarían de existir apenas una hora después de colgar el teléfono. Tenía la opción de hacer de esa última conversación un acto de amor inolvidable, pero dejó que la muerte siguiera su curso. El don de la omnisciencia no le había llegado con el de la omnipotencia. Saberlo todo no lo capacitaba para cambiar nada. Había aceptado ese don con serenidad.
Cuando colgó el teléfono, se vistió para salir y recorrer en coche las dos horas y media que lo separaban de la casa de sus padres. Dejó que la vida siguiera su curso. Su hermana, entre desconsolados sollozos, lo llamó a la hora que sabía que lo llamaría para comunicarle que papá y mamá habían tenido un accidente tan fatal como absurdo. Parece que ni te inmutas, siempre tan impertérrito, le recriminó. Ven ya, y colgó. Él recorrió la hora de trayecto que aún le quedaba hasta llegar a su destino. Allí abrazaría a su hermana. Ella lloraría en el reconfortante consuelo de sus brazos, ignorante de que él también sabía el día en que ella moriría. La abrazaría con amor. Sabía que él moriría antes que ella. Pero para eso aún quedaban algunos años.
Saberlo todo no te habilita para cambiar nada.
Para cambiar no es necesario saberlo todo.
No saber y no cambiar son incompatibles.
La serenidad es fiel compañera de una vida consciente.
Michael Thallium
Etimogogia en acción
Ponte en contacto conmigo aquí
También puedes encontrarme y conectar conmigo en:
Facebook Michael Thallium y Twitter Michael Thallium
